Yo quiero ser así de mayor

Creo que ya he dicho otras veces que es una pena que no nos fijemos más en las lecturas de la Escritura que se proclaman en Misa. Si lo hiciéramos, enseguida nos saltarían a la vista multitud de extrañezas que nos ayudarían a comprender mejor lo que realmente se está diciendo en la lectura.

Voy a dar un ejemplo. En la segunda lectura de hoy, San Pablo dice que Jesucristo “hizo de los judíos y de los gentiles un solo pueblo; Él destruyó, en su propio cuerpo, la barrera que los separaba: el odio”. ¿Por qué habla de una barrera? ¿Era simplemente una forma de hablar? Parece ser que, al decir eso, estaba pensando en el Templo de Jerusalén, que, para cualquier judío, era el símbolo y el paradigma de la relación con el Señor. La parte importante del Templo, es decir, donde se rendía culto a Dios, estaba prohibida para los que no eran judíos. Los gentiles sólo podían pasar a aquellas zonas en las que se cambiaba dinero, se vendían animales, etc. Había un muro que no podían traspasar, bajo pena de muerte. Es decir, ese muro o barrera del que habla San Pablo en su carta era un muro material, que se podía tocar y que a San Pablo le recordaba algo mucho más importante: la separación entre judíos y no judíos en la Historia de la Salvación, que los gentiles estaban separados de Dios y sometidos a la muerte por el pecado, hasta que llegó Cristo.

Para mí, lo impresionante de esto, entre otras cosas, es que San Pablo veía a Dios y las cosas de Dios en todo. Miraba un muro del templo, que para cualquier otro no sería más que una pared como otras mil, y su mente volaba hacia lo que había hecho Jesucristo, destruyendo la fuerza del odio para que no separase a los hombres y para llevar el amor de Dios a absolutamente todos los hombres.

Lo mismo les sucede a los santos. San Francisco de Borja contaba que, de joven, siendo un noble marqués adinerado, le apasionaba la cetrería y pasear a caballo con su halcón. Y habla del bien que eso le hacía, porque le acostumbró a elevar los ojos al cielo en lugar de quedarse únicamente en las cosas terrenas. Donde otros no veríamos más que aves de presa, caballos o la emoción de la caza, él remontaba su mirada a Dios, para ver el mundo desde otro punto de vista, la perspectiva de la eternidad. No es extraño que, cuando enviudó, dejara sus títulos nobiliarios y riquezas para hacerse jesuita y dedicar su vida a Dios. También San Ignacio de Loyola, paseando, les decía a las flores del camino: “callad, que ya sé lo que me estáis diciendo… que alabe a Dios”. Unas simples flores silvestres le recordaban que el mundo entero y él en particular estaban llamados, como dice el salmo, a “bendecir al Señor en todo momento”.

Así era, en fin, nuestro Señor. Él veía a su Padre y su Voluntad en todo: en viñas, redes, padres e hijos, bodas, mujeres que barren, pastores, higueras, pájaros, lirios y hasta en un grano de mostaza. Y lo curioso es que eso no le hacía inhumano, como le sucedería, por ejemplo, a un político que sólo pensara en la política. Al contrario, hizo que, siendo Dios, fuera también el hombre más humano de cuantos han existido.

Así fueron Cristo y los santos. Y así, salvas sean las distancias, quiero ser yo también “de mayor".