Últimamente nuestro cardenal no tiene suerte. El mismo día en que los medios de comunicación estampaban en sus páginas el grandilocuente título "Sistach se enfrenta a Rouco Varela", el partido Esquerra Republicana (por medio de su agrupación de les Illes Balears i Pitiüses) presentaba una moción ante el Ayuntamiento de Banyalbufar, al objeto de que le sea retirado el título de Hijo Ilustre del municipio.

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Hablar hoy de la Cerdaña parece implicar hablar de turismo de alto nivel, de segundas residencias de alto standing, en una palabra del hipermundo “pijo”. Y nótese que digo “hipermundo” y no submundo, concepto que sería del todo inadecuado. Contraponiendo los dos neologismos, entiendo deslindar ese “saloncito de gente bien” en el que algunos se empeñaron y se empeñan en convertir nuestra comarca de la Baja Cerdaña.

Todo comenzó con la construcción de la línea de ferrocarril Barcelona-La Tor de Carol a principios del siglo pasado, y con ella el desembarco de la burguesía catalana en la comarca pirenaica, antaño olvidada y abandonada a su suerte. Tan olvidada que la mitad de la comarca, la Alta Cerdaña, fue entregada a Francia en el siglo XVII como contrapartida a una paz, que con  un Tratado, el de Fuenterrabía, cercenaría nuestro territorio histórico.

Sea como fuere, la “gente de orden” fue encargando a los grandes arquitectos modernistas del momento sus grandes torres-chalet, empezó a esquiar en La Molina, a dar golpes a la pelotita con el bastón en el Real Club de Golf de Puigcerdá, ideando un estanque dorado artificial, l´Estany, para que sus criadas pudieran pasear los carritos con sus bebés en las tardes de veraneo. ¡Qué bucólico! Casi la Arcadia félix.

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El manípulo ( manipulus, mappula, sestace, brachiale, o fano =del alemán fahne -paño) es una imitación de aquel lienzo a manera de pañuelo que, entre los romanos, los cónsules y los altos cargos del Estado llevaban como objeto de etiqueta en ciertos vestidos de gala. Se sostenía en la mano o se ataba al vestido. El Liber Pontificalis nos lo presenta como una insignia honorífica, concedida por el Papa Silvestre (+314) a los diáconos romanos para el servicio litúrgico “ pallea linostima leva eorum tegerentur” (1). Esta pallea linostima tenía que ser de un tejido noble, de lana o seda en trama de hilo. Que fuesen honoríficos resulta del hecho de ser portados en la mano derecha, de la cual casi nadie se sirve.

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Sigo con la resaca del ínclito programa de TV3 sobre la Iglesia. El gran gurú del programa, el sabio sintético Llisterri, soltó su frase lapidaria: cada pueblo tiene los curas que se merece. Él, politizado hasta la médula, como si los curas se presentaran a las elecciones, se refería a la nueva hornada de curas que están saliendo de los seminarios; porque éstos eran el meollo del programa. Pero ¡ya ves lo que es escribir recto con renglones torcidos!: al tiempo que pronunciaba él esta fatídica sentencia, se presentaban ante mis ojos en rapidísima película, la inmensa mayoría de los curas que tenemos (más los religiosos, más las monjas): viejos, muy viejos; con la cerrazón propia de la soberbia de quien se atreve a darle lecciones de todo al Santo Padre. Eso sí, con las iglesias ominosamente vacías, con la mayoría de los colegios religiosos instalados en la apostasía, y con la más clamorosa y manifiesta ostentación de esterilidad: no han sido capaces de suscitar vocaciones que les sigan en lo que ellos son, en lo que ellos creen, en lo que ellos hacen. Son la higuera de la que es inútil esperar frutos. Pero a pesar de la esterilidad, que en biología es la más genuina expresión de la degeneración, es decir de la decadencia genética de una especie o de una población; a pesar de eso, se sienten ufanos de sí mismos.

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Como un hámster dentro de una jaula, nuestro nacional-progresismo se ha convertido en algo que ya no dialoga con nada ni con nadie que no sea de su propio mundo. Estériles, marchitos y cada día más patéticos, no hacen más que ensimismarse en la contemplación de su ombligo y en hablarse en él. Zombis en un mundo que cada vez entienden menos, se han atado a la noria de sus propias categorías para, como asno estulto,  intentar sacar agua de un agujero donde nunca hubo nada que se le pareciese.

Deambulando por las calles y periódicos, van repitiendo frases hechas y esquemas fosilizados. Hegel los modeló para una vida de redentores: y la vida pasó de ellos.  Nockeados por la realidad, se arrastran como Oriol Domingo en La Vanguardia cual fantasmas de un paisaje de castillos que nunca existió.

Uno de los últimos reductos de este manicomio de las ideas es la famosa parroquia de Sant Josep de Mataró, de donde ha huido hasta el propio párroco (el famoso vicario episcopal Segis).

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