Lo he sabido esta mañana, mientras estaba en Getafe, participando en una sesión de la Formación Permanente del Clero. El obispo auxiliar de esa Diócesis, Mons. José Rico Pavés, nos dio la noticia. Una noticia en parte esperada, porque Mons. Tena estaba gravemente enfermo, pero no por eso menos dolorosa.

Yo no puedo juzgar sobre la trayectoria completa de Mons. Tena. Solo puedo dar fe de lo que “ví y oí”. Y le escuché en varias ocasiones, en Roma y en Barcelona. La última vez, este verano en Montserrat, en un curso organizado por el Instituto Superior de Liturgia de Barcelona y por el Centro de Pastoral Litúrgica, también de Barcelona.

Mons. Tena, en esa ocasión, hizo un balance magistral sobre la renovación litúrgica promovida por el Concilio Vaticano II. Pere Tena era, ante todo, un teólogo. De una enorme profundidad de pensamiento y de una envidiable capacidad de expresión y de comunicación. Un auténtico maestro.

Además, las veces que he tenido el honor de tratarle, he podido atisbar su calidad humana, su extrema cortesía. Hablando con él, siempre tenía, Mons. Tena, una palabra amable, como si no él, sino su interlocutor, fuese la persona importante.

También le he visto celebrar, y he concelebrado con él. Vivía los divinos misterios con auténtica piedad y así lo transmitía en su predicación, brillante, y en su modo de celebrar, completamente devoto y convincente.

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Homilía para el V Domingo del Tiempo ordinario (Ciclo A)

El Señor compara a sus discípulos con la sal y con la luz (cf Mt 5,13-16): “Vosotros sois la sal de la tierra”; “vosotros sois la luz del mundo”. ¿Qué significa ser sal y ser luz? La sal da sabor a los alimentos y los conserva. La luz ilumina, haciendo irradiar entre los hombres a Cristo, Luz del mundo (cf Jn 9,5).

Ser sal de la tierra equivale a conservar la alianza con Dios para, de este modo, hacer sabroso el mundo. Un mundo sin Dios es un mundo soso, sin gracia y sin viveza. No basta edificar el mundo solamente contando con la ciencia y con la tecnología; es preciso, asimismo, contar con la apertura a Dios y a los hermanos. Dios existe y es Él quien nos ha dado la vida: “Solo Él es absoluto, amor fiel e indeclinable, meta infinita que se trasluce detrás de todos los bienes, verdades y bellezas admirables de este mundo; admirables pero insuficientes para el corazón del hombre” (Benedicto XVI).

Abriéndonos a Dios, viviendo en comunión con Él, nos convertimos en
“templo de Dios vivo” (2 Co 6,16). De este modo, Dios puede morar entre los hombres y hacer presente en el mundo el amor incondicional y el perdón sin límites. Para ser sal de la tierra, debemos ser dóciles a la acción del Espíritu Santo, dejándonos conformar con Cristo para convertir nuestra existencia en un culto grato al Padre.

La comunión con Dios se traduce en servicio al prójimo: “Parte tu pan con el hambriento, hospeda a los pobres sin techo, viste al que va desnudo, y no te cierres a tu propia carne” (cf Is 58-7-10). En Dios podemos reencontrarnos con el otro y ver en el otro algo más que un congénere; ver a un hermano. La coherencia entre la fe y la vida sazonará todas nuestras actividades y todas nuestras relaciones con los demás: en la familia, en el trabajo, en el ocio, en nuestros compromisos con la sociedad en su conjunto.

El mismo testimonio cristiano se convierte así no sólo en sal, sino también en luz: “Entonces romperá tu luz como la aurora”, dice Isaías. La Luz que es Cristo, reflejada en la vida de los creyentes, disipará entonces las tinieblas que envuelven el mundo: “Alumbre así vuestra luz a los hombres, para que vean vuestras buenas obras y den gloria a vuestro Padre que está en el cielo” (Mt 5,16).

La imagen de la luz podemos aplicarla no sólo al testimonio de la vida, sino también a la enseñanza cristiana, a la predicación de Cristo crucificado (cf 1 Co 2,1-5). Anunciando el Evangelio, comunicamos a los hombres la verdadera ciencia que proviene de Dios; la sabiduría que ilumina el mundo. Los cristianos no tenemos que predicarnos a nosotros mismos, sino a Cristo. Es su Luz la que no debemos ocultar, sino permitir que resplandezca en la Iglesia, edificada sobre Cristo como una ciudad puesta en lo alto de un monte.

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Yo creo que hay cosas que no se deben dejar pasar por alto, como si no tuviesen importancia. La agresión al cardenal Rouco, la de ayer, cuando él iba a celebrar Misa a una parroquia de Madrid, es una de ellas. Dirán, algunos, que no lo han matado. Dirán, otros, que solo le han tirado bragas manchadas de sangre - o de pintura roja -. Dirán que solo le han insultado; que, en suma, no le han pegado un tiro… Dirán. Pero es grave.

Si de verdad este país fuese un Estado de Derecho, las personas que han perpetrado esa agresión, ese abuso, estarían ya a disposición de los jueces. ¿Lo están? No me consta. Y cabría pensar que eso, estar a disposición de los jueces, sería lo mínimo. ¿No podemos, los ciudadanos, salir a la calle sin temor a que nos ataquen? ¿Hay que contar con que, si uno sale, puede esperar, a la vuelta de la esquina, a unas energúmenas que nos agredan? ¿Sale gratis ese modo de proceder?

La actuación de esas señoras anti-sociales, siendo penosa, no es lo peor. Que es penosa, es obvio. Atacan, como energúmenas, vociferando medio desnudas. Atacan lanzando a la cabeza de su “objetivo” prendas de ropa interior, teñidas de lo que, según ellas, es sangre menstrual. ¿Se imaginan la que se montaría en este país si unos energúmenos, al menos tan energúmenos como estas individuas, atacasen a una mujer, representativa en la vida social, con calzoncillos manchados de semen?

Lo que hagan estas locas es repudiable. Y mucho. Pero la miseria moral no está solo en ellas. Está en quienes les han aplaudido y en quienes – hasta desde los medios de comunicación – no les han aplaudido, pero sí justificado.

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En un Sermón, a propósito de la Fiesta de la Presentación del Señor, San Sofronio, después de glosar los motivos principales de esta festividad, añade: “Esto es lo que vamos celebrando, año tras año, porque no queremos olvidarlo”.

La celebración litúrgica es un antídoto contra el olvido. Celebrando, no sólo recordamos las maravillas que Dios ha obrado en favor nuestro, sino que, por la fuerza del Espíritu Santo, estos acontecimientos salvadores se hacen presentes y actuales.

La Presentación del Señor es una fiesta muy bella. En las parroquias suelen acudir más fieles que de costumbre. Quizá sea una impresión mía, pero tengo la sensación de que cuanto más se “materializa”, en el buen sentido, la Liturgia, más impacto causa en la sensibilidad religiosa de las personas: la bendición del fuego o del agua, en la Vigilia Pascual, la bendición de las candelas en la festividad de la Presentación o, más sencillamente, la devota bendición del pan el día de San Blas.

Las candelas simbolizan la luz que es Cristo, que ha venido para iluminar a las naciones, porque únicamente la Luz de Dios tiene la potencia necesaria para iluminar completamente el Universo. Donde esta Luz no llega, no porque no quiera llegar, sino porque pide, por decirlo así, permiso para hacerlo, sigue reinando la noche y el pecado.

Cristo, Luz de las naciones, es, a la vez, la “gloria de Israel”, pues Dios, desde su Pueblo, hace desbordar su amor al mundo entero. Jesús, nacido de una mujer, nace también sometido a la Ley. Él que, en cuanto Dios, es Autor de la Ley, consiente en que sus padres paguen el rescate de los pobres, un par de tórtolas o dos pichones. Y permite que su Madre Purísima acuda, como todas las madres, al templo para ser purificada. Es el realismo de la Encarnación y la paradójica humildad de nuestro Dios.

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Homilía para el Domingo III del Tiempo Ordinario

La Iglesia es la reunión de los hombres en torno a Jesucristo, el Hijo de Dios (cf Catecismo 541). Él es la “luz grande” que brilla en medio de las sombras de muerte (cf Is 8,23-9,3; Mt 4,12-17). Las tinieblas simbolizan el error y la impiedad, la ignorancia y la confusión; en definitiva, el desconocimiento de Dios. En medio de esa oscuridad, resplandece Cristo, que quiere dar comienzo a su Iglesia mediante su predicación y la llamada a los primeros apóstoles.

Galilea, una tierra devastada y maltratada en tiempos del profeta Isaías, colonizada por poblaciones extranjeras, va a ser el escenario escogido por Dios para el inicio del ministerio de Jesús. Interpretando alegóricamente la Sagrada Escritura, algunos comentaristas medievales, como Rábano Mauro, ven en Galilea una figura de la Iglesia, “donde se verifica el tránsito de los vicios a las virtudes”, de la falsedad a la rectitud.

Allí el Señor empezó a predicar: “Convertíos, porque está cerca el Reino de los cielos”. La exhortación a la penitencia va unida al anuncio de un gran bien, la felicidad del Reino de Dios. La palabra de Cristo convoca a los hombres. En realidad, Él en persona es la Palabra “que da un nuevo horizonte a la vida y, con ello, una orientación decisiva” (Benedicto XVI). En sus palabras humanas se expresa Aquel que es la Palabra divina.

Con la autoridad de su palabra, llama a los apóstoles: A Pedro y a Andrés, a Santiago y a Juan. Forma así una comunidad reunida alrededor de Él. En este caso no son los discípulos quienes eligen al maestro, sino que es el Maestro quien elige a los discípulos: “Venid y seguidme”. La llamada los vincula a su persona y les exige una decisión radical: dejarlo todo; es decir, poner en segundo plano lo que no puede ocupar el lugar de Dios.

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