Frankenstein y las consecuencias de la ausencia de una madre
Se cumple este año el bicentenario de la publicación de Frankenstein, la célebre obra Mary Shelley, una novela de la que había visto varias adaptaciones cinematográficas pero que no había leído en su versión original. Así que decidí colmar esa laguna e hincarle el diente.
Quizás sea el problema con este tipo de obras, sobre las que casi lo sabemos todo antes de leerlas, pero he de confesar que no ha respondido a las expectativas que había puesto en ella. Su gran acierto es la figura del monstruo (y sus conversaciones con su creador), la idea del hombre, aprendiz de brujo, creando una vida que se le va de las manos, incapaz de asumir (y de amar) a su creación. Pero también me ha llamado la atención lo antigua que se ve la obra: hija del Romanticismo, engolada en ocasiones hasta el tedio, inverosímil, previsible, repleta de tópicos… sus momentos de genio no pueden ocultar que ha envejecido mal.
